Armas

Hay armas que matan en silencio. Armas que se disparan automaticamente. Armas que destruyen desde adentro. Y adentro todo devastado, se recoge en pedazos. Esperando seguir completo. Pensando que todo pasara. Que todo se arreglara. ¡Que equivocado esta!

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Y sí, Con el tiempo se convirtió en poesía… Pero de las malas.